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Fiorisci fiore fiorisci |
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Non sono ancora così disperato come fu il pirata. se esiste il dio del pedale lo assolverà. ma quale vita è stata la mia? cazzo! quante stelle stanotte! le mie belle storie finiscono nel bosco dell’isteria e si trasformano in un millefoglie lasciato marcire sotto il sole di una fiaba incompiuta. inganno le speranze le voglie e così non resta che una lacrima secca. ma brucia più dell’intero inferno. vorrei nutrire un ideale alla morrison ma l’ideale è non avere ideali oppure almeno vivere una morte giornaliera immerso nell’acqua caduta da nuvole gonfie puttane e rabbiose cosa dicevi william? “L'amante, il pazzo ed il poeta hanno la stessa fantasia?” sì sì sì… va bene… I’m looking for love madness poetry. |
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Un usignolo gorgheggia luce le lune danzano senza timore nell’eterno che non conta le ore né conta i minuti meno convessi tutti riflessi nel caldo buco nero. notturno! oh mio notturno! nello spazio incorniciato dagli occhi i corpi suonano note luminescenti baci incandescenti bruciano l’ acetilene un lungo lento lucente amplesso scintilla e nel notturno finalmente s’accende la candela. |
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| Stamani mi tremavano le mani il cuore batteva asincopato non ho pensieri soavi o silvia mia sì lo so che non ti chiami silvia se ti chiamassi arsenio sarebbe lo stesso sei tu assente giustificata dal mio letto che mette in movimento la mia rete neurale a dispetto di ogni pensiero mattiniero. riflettevo: non ho pensieri soavi o silvia mia solo per essere leggibile dico: triste. sì triste triste triste… avrei potuto essere più creativo e scrivere: lo spleen m’assale come un fortunale la malinconia la mia gioia porta via stamattina mi è amica l’abulia ma a che serve? meglio scrivere: triste. triste come un amante giraletto che vedente non vede i tuoi capelli sul cuscino. |
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Affinché gli amori sul nascere uccisi o peggio sepolti ancora in vita abbiano un velo di giustizia per sudario e radi ricordi a far loro da croce ignota per tutto questo io ora ti scrivo. accendo un’altra sigaretta la seconda del mattino e nello sgomento ti rivedo. ascolto la grosse messe così risento di nuovo il suono ricostruito della tua voce. atri e ventricoli ed emisferi bagnati di luce illuminano lo schermo del computer tutto è veramente pronto adesso. accendo un’altra sigaretta la terza del mattino: comincio. non sono l’uomo più adatto a vendicare amori assassinati nel nome di mature coscienze coltelli affilati li porto alla cintura rasoi nelle tasche dei jeans pistole cariche sotto le ascelle bombe nella mia ventiquattrore di fendi gas nervino in ampolle di fine alabastro. eppure al cospetto di un verso di rimbaud piango. schizofrenia cronica dell’uomo che uomo non è mai stato. peter pan con l’ernia al disco narciso cresciuto nel deserto del sahara ciclope dai tre occhi caduto nel buio più buio. sono io. mio dio! sono io! non dimoravi allora nel visibile ma nell’immagine di ciò che sempre si perde incatenata da ginestre e gladioli vermigli. rigogliosi li ho visti crescere dissetati da lacrime tue fonti inquiete mie illusioni disillusioni mai quiete. et voilà! mentre scrivo questo memoriale un flash d’agenzia agita l’intima redazione merita un’altra sigaretta e poi un’altra ancora la tua dichiarazione si trasforma in uno sbilenco e un po’ stracciato sipario ma sembra più l’ultima pagina di un diario. michelle ma belle adieu… |
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Sulle tue pupille non insiste disamore. ascoltami… oh… ascoltami! come il vento che sento sulle foglie accarezzami… oh… accarezzami! come la neve lieve lieve sulle abetaie baciami… oh… baciami! come la prima sera di primavera i germogli amami… oh…amami! come quest’anno l’autunno gli aceri rossi.  |
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